Nube de Algodón (Rosa)

Un disparo rompió el perfecto silencio nocturno dejando un eco de cristales rotos y llenando la cabeza del joven Raoul de pesadillas incomprensibles. Sólo su perro pudo acudir al ladrido mortal del rifle del abuelo Lestrange, porque Raoul tenía de nacimiento el defecto de no poder oír ni hablar; por eso, y otras razones suyas, Oliver lo llamaba a la cara monstruito. Aunque Raoul nunca pudo escucharlo, se sabía de sobra despreciado y eso bastaba para hacer de él un ser desconfiado y retraído. Oliver era grande y fuerte y le parecía todopoderoso. Tras el disparo de esa noche el animal se despertó y, agitado como si comprendiera, abandonó la cama de su inocente amigo un segundo después de que Agatha cayera al suelo con un agujero de sangre en la cabeza. El perro llegó hasta el crimen con estudiada lentitud y se sentó al lado del cadáver, observando al asesino como con calma o resignación. Oliver se sintió juzgado, le cayeron por la frente frías lágrimas de sudor, la serpiente del pánico se le enroscó en la garganta, tragó saliva. Un fuego moribundo crepitaba todavía en la negra chimenea. El sonido del fuego en agonía le pareció a Oliver la risita ahogada de ese perro lobo del demonio de nombre ridículo y blando como el azúcar que ahora lo miraba con una fijeza sospechosa, casi inteligente. Durante largo rato contempló al perro con el desafío que hubiera exhibido ante un juez. Levantó el arma con cuidado y apuntó al animal, pero en el último segundo le pareció absurdo aniquilar a un testigo que vivía a cuatro patas y que ni siquiera sabía ladrar para pedir alimento. Sintiéndose de repente demasiado agotado como para continuar de pie, se dejó caer en una vieja silla, sin soltar el arma, y se terminó la botella de whisky antes de juntar el coraje suficiente para coger la pala y salir afuera a cavar un hoyo.

Por la mañana, Raoul se levantó y se vistió. Al buscar sus zapatos debajo de la cama, divisó una extraña cajita de madera que no reconoció como suya. Lo único que se le ocurrió fue que debía de ser de Agatha y que por alguna razón que desconocía la había dejado temporalmente debajo de su cama. Quizás era un regalo. Intrigado como estaba, se decidió a abrirla; eran hierbas, las olió. Desconcertado, tuvo la impresión de que eran tóxicas. La puso con cuidado debajo de su almohada. Interrogaría a Agatha en cuanto la viera. Cuando fue a la cocina, todo estaba limpio y ordenado y no sospechó nada. Algodón iba con él pero enseguida salió de la casa sin siquiera mirarlo. El chico desayunó pan, leche y un poco de queso, a solas en un rincón, contento de no encontrarse con Oliver y pensando que Agatha habría salido con el sol y que volvería antes del atardecer, como hacía a veces. El pueblo más cercano estaba a diez millas de su casita de madera, atravesando un bosque coqueto recién vestido de otoño, alfombrado de hojas naranjas y ramitas secas, donde ciervos y ardillas vivían tranquilos como reyes y reinas de un palacio natural que nadie se atrevía a disputarles. Raoul no solía acompañarla porque las otras personas le intimidaban y le daba mucha vergüenza que pensaran que él era una cosa rara. No era del todo tonto, y sabía que no sabía muchas cosas, y más allá de la humilde morada de sus abuelos el mundo era algo vasto y peligroso con lo que no quería lidiar. Este pobre chiquillo era bastante guapo, pero él no hubiera entendido esa palabra, nunca se había mirado al espejo y Oliver lo trataba con tanta rudeza y falta de consideración que se sentía como un error de la naturaleza a pesar del amor que veía en los ojos de agua salada de su devota hermana.

Volaron las horas como cuervos en desbandada y al tercer día de Agatha ausente Raoul sólo tenía ganas de gritar llorar y salir corriendo. Oliver no parecía alarmado y Algodón había empezado a pasar los días fuera y a dormir junto a la chimenea como si tuviera mucho en que pensar. A esas alturas, Raoul estaba seguro de que a Agatha le había ocurrido algo, pero saltar a la conclusión de que Oliver la había matado era demasiado para su huérfana imaginación, aunque pensara en Oliver como en un monstruo que desde la muerte del abuelo ni siquiera se molestaba ya en sacar del armario el raído disfraz de la hipocresía. Raoul adoraba a Agatha como se adora a los dioses. Ella era la única en el mundo con la que podía comunicarse, porque habían creado juntos un código especial para su problema. Gracias a la paciencia de Agatha, podía reducir sensiblemente el crudo aislamiento al que su condición lo sometía. Y durante el último año incluso le había estado enseñando a leer y a escribir aunque ella misma tenía bastantes dificultades para ello. El joven pensaba que sus hermanos se traían algo sucio y escabroso entre manos desde hacía varios meses, pero no podría haber dicho el qué. Últimamente, Oliver se comportaba con una brutalidad particular, ya sólo se refería a Agatha como bruja y maldita tísica y ella cada día tosía más y tenía peor aspecto, pero Raoul no lograba descifrar totalmente la suma de esos y otros detalles. Esa noche soñó que Algodón le hablaba con voz humana y que él intentaba explicarle con las manos que era mudo de nacimiento; que Agatha había estado durmiendo en secreto debajo de su cama y que llamaba al perro desesperada por jugar con él. Empezaba a sospechar que estaba muerta porque la sabía enferma de algo grave y porque nunca había pasado tanto tiempo sin verla. Cada segundo que pasaba sin saber dónde buscarla era un suplicio. Cuando era niña, Agatha estaba segura de que cuando uno moría, su alma volaba y volaba hacia arriba y dormía eternamente en las nubes como quien descansa en una cama mullida, y Raoul muy triste y confundido se preguntaba ahora si la muerte estaría siendo así para ella.

Sin Agatha, Algodón era el único ser vivo en el que Raoul podría confiar. Hacía mucho tiempo, el abuelo había vuelto de uno de sus viajes con dos perros hermanos que le habían regalado en Alaska. Uno era una silenciosa bola peluda color nieve y el otro una ruidosa bola tozuda color cueva. Los niños eligieron para los cachorros nombres estúpidos pero simpáticos que el abuelo sonriente fue incapaz de cambiar: Nube de Algodón y Trozo de Carbón, que derivaron progresivamente en Algodón y Carbón porque así era más fácil reñirles cuando se escondían dentro de la chimenea o metían el hocico en la despensa. Algunos años después, el abuelo necesitaba dinero y quiso vender a los perros, pero sólo pudo vender a uno de ellos porque el otro tenía un defecto en la pata y como no podía correr bien nadie lo quiso. Los niños lloraron durante mucho tiempo la ausencia de Carbón y por contraposición celebraron la pata defectuosa de Algodón. Sacrificarlo por tullido no entraba en los planes de los pequeños, que lo adoraban, y el abuelo y la abuela no insistieron. La cojera de Algodón le parecía a Raoul compensada con creces por una especie de sexto sentido que le gustaba pensar que el animal poseía, y que veía confirmado por cada cosa que hacía. Antes del crepúsculo, Oliver como de costumbre salió a cortar leña y Raoul se quedó de pie frente a la casa sufriendo en silencio por Agatha y sin saber qué hacer. De pronto, distinguió a Algodón a lo lejos, entre la espesura, acercándose a él. Cuando estuvo lo bastante cerca, se dio cuenta de que llevaba algo en la boca, de que era un pañuelo granate. Se le heló la sangre. Algodón se dio la vuelta y echó a andar sin soltar el pañuelo, y Raoul lo siguió como un autómata, sintiendo que había estado ahí parado, de pie, sin respirar, esperando este terrible momento. Su amigo lo guió por entre los árboles hasta la improvisada tumba donde Oliver había metido a la fuerza el cadáver de Agatha, que sobresalía a medias, una mano, los pies descalzos, con el pelo mojado y despeinado sobre la cara ensangrentada y sucia de barro, con la boca llena de tierra y gusanos y los ojos abiertos en una última expresión de espanto. El animal, que había estado cavando para desenterrar el crimen, soltó el pañuelo y se sentó triste, solemnemente junto a él. Destrozado por un rayo de dolor, como si se hundiera gritando bajo el agua, Raoul cerró los puños y cayó de rodillas junto a su hermana muerta dominado por el odio y el terror.

Agatha estaba enferma y sabía que iba a morir pronto, pero no se imaginaba que sería asesinada esa misma noche. Pasó sus últimos tres días en el mundo consiguiendo el veneno que necesitaba. Sería una ignorante para muchas cosas pero no en lo que a los secretos de las plantas se refería. Y podrían considerarla físicamente débil pero no era una débil moral y estaba cansada de comportarse como tal. El secreto que había conseguido gracias a esa vieja loca, en pequeñas dosis paralizaba y en grandes dosis paraba el corazón de un ser humano; estaba segura, la vieja lo había usado para el leñador. Ya había decidido que iba a utilizarlo, pero por momentos aún dudaba entre envenenar a Oliver o tomarlo ella misma. Siempre se le había dado a entender que debía tolerar los degenerados caprichos de Oliver. Pero el abuelo y la abuela se habían ido por fin y ella se debía más que nunca a sí misma y a Raoul. Nadie podría detenerla ahora. Con la asquerosa noticia del hijo se había agotado el cáliz de su paciencia e iba a replicar con muerte a los constantes abusos que se había acostumbrado a sufrir. Probablemente su enfermedad acabaría con ella antes de que el bastardo que llevaba en las entrañas tuviera oportunidad de nacer, pero no esperaría sentada para averiguarlo, no se arriesgaría a ver ante sí sus pecados hechos carne. Daría todo el veneno a Oliver, ni siquiera se quedaría a verlo morir; o quizás le daría lo justo para provocarle una parálisis temporal y le cortaría los tendones de los pies; luego saldría inmediatamente por la puerta agarrando a Raoul con una mano y llevando un hatillo en la otra, silbando para que Algodón los siguiera, ese bendito perro ha estado siempre con nosotros, no pienso irme sin él, y ninguno de los tres volvería a mirar atrás. Abortaría. Lo haría todo esta noche, se vengaría, huirían, ni siquiera pensaba volver a pelear antes de llevar a cabo sus planes. Llegó a la casa al atardecer, fue a su habitación, vació la valiosa mercancía en la cajita de madera que tenía preparada y la dejó debajo de su cama; se cambió los zapatos, se puso el pañuelo granate alrededor del cuello para ponérselo ante la boca cuando tosiera. Antes de ir a la cocina, vaciló un instante ante la puerta. Oliver podría entrar a su habitación buscando algo, buscándola a ella, discutir, lanzarle algo, encontrar la caja. Sacudió la cabeza, dudando. La volvió a coger y decidió dejarla en la habitación de Raoul, debajo de su cama, porque Oliver nunca entraba ahí y porque no temía por su hermano menor. Lo había llevado consigo a menudo, con la excusa de un paseo, para enseñarle a distinguir las plantas peligrosas de las que podían poner en la comida, y estaba segura de que si encontraba la caja no se tomaría el contenido imprudentemente. Se asomó por la ventana y sonrió. Así era como querría verlos siempre. Raoul y Algodón jugando ante sus ojos, riendo libres, despreocupados, corriendo y saltando de un lado para otro llenos de una felicidad envidiable.